morceaux choisis

Tes yeux sont si profonds qu'en me penchant pour boire
J'ai vu tous les soleils y venir se mirer
S'y jeter à mourir tous les désespérés
Tes yeux sont si profonds que j'y perds la mémoire

À l'ombre des oiseaux c'est l'océan troublé
Puis le beau temps soudain se lève et tes yeux changent
L'été taille la nue au tablier des anges
Le ciel n'est jamais bleu comme il l'est sur les blés

Les vents chassent en vain les chagrins de l'azur
Tes yeux plus clairs que lui lorsqu'une larme y luit
Tes yeux rendent jaloux le ciel d'après la pluie
Le verre n'est jamais si bleu qu'à sa brisure

Mère des Sept douleurs ô lumière mouillée
Sept glaives ont percé le prisme des couleurs
Le jour est plus poignant qui point entre les pleurs
L'iris troué de noir plus bleu d'être endeuillé

Tes yeux dans le malheur ouvrent la double brèche
Par où se reproduit le miracle des Rois
Lorsque le coeur battant ils virent tous les trois
Le manteau de Marie accroché dans la crèche

Une bouche suffit au mois de Mai des mots
Pour toutes les chansons et pour tous les hélas
Trop peu d'un firmament pour des millions d'astres
Il leur fallait tes yeux et leurs secrets gémeaux

L'enfant accaparé par les belles images
Écarquille les siens moins démesurément
Quand tu fais les grands yeux je ne sais si tu mens
On dirait que l'averse ouvre des fleurs sauvages

Cachent-ils des éclairs dans cette lavande où
Des insectes défont leurs amours violentes
Je suis pris au filet des étoiles filantes
Comme un marin qui meurt en mer en plein mois d'août

J'ai retiré ce radium de la pechblende
Et j'ai brûlé mes doigts à ce feu défendu
Ô paradis cent fois retrouvé reperdu
Tes yeux sont mon Pérou, ma Golconde, mes Indes

Il advint qu'un beau soir l'univers se brisa
Sur des récifs que les naufrageurs enflammèrent
Moi je voyais briller au-dessus de la mer
Les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa

Il ne faudrait pourtant, me disais-je à moi-même,
Qu'une permission de notre seigneur Dieu,
Pour qu'il vînt à passer quelque femme en ce lieu.
Les bosquets sont déserts ; la chaleur est extrême ;
Les vents sont à l'amour l'horizon est en feu ;
Toute femme, ce soir, doit désirer qu'on l'aime.

S'il venait à passer, sous ces grands marronniers,
Quelque alerte beauté de l'école flamande,
Une ronde fillette, échappée à Téniers,
Ou quelque ange pensif de candeur allemande:
Une vierge en or fin d'un livre de légende,
Dans un flot de velours traînant ses petits pieds ;

Elle viendrait par là, de cette sombre allée,
Marchant à pas de biche avec un air boudeur,
Ecoutant murmurer le vent dans la feuillée,
De paresse amoureuse et de langueur voilée,
Dans ses doigts inquiets tourmentant une fleur,
Le printemps sur la joue, et le ciel dans le coeur.

Elle s'arrêterait là-bas, sous la tonnelle.
Je ne lui dirais rien, j'irais tout simplement,
Me mettre à deux genoux par terre devant elle,
Regarder dans ses yeux l'azur du firmament,
Et pour toute faveur la prier seulement,
De se laisser aimer d'une amour immortelle.

A. de M.

Hola, ma Zouille ! Bémol de chez bémol pour ce poudré romantique de salon. Le "vrai" romantisme sent l'écume des vagues se brisant sur la roche rapeuse (à la Chateaubriand). Il sent l'alcool mauvais et les vers de taverne tracés au doigt sur le méchant bois des tables à l'encre des bières (à la RIMBAUD, Maître mérite la majuscule...). Il chavire, érotique, dans le surréalisme (façon Apollinaire).

Le poème que tu cites pourrait aussi bien se finir ainsi :

.....

Elle s'arrêterait là-bas, sous la tonnelle.
Je ne lui dirais rien, j'irais tout simplement,
Pardessus ouvert exhiber ma bagatelle,
Regardant ses yeux pétiller d'affolement,
Et, pour seul discours, la prendre sauvagement,
Avant de la laisser, inerte, au fond d'une poubelle.

.... T'as le bonjour d'Alfred (bien obligé de la faire celle-là)

touche pas à Musset
qu'il te déplaise certes
qu'il me plaise, accorde le moi

zouille a écrit:

touche pas à Musset
qu'il te déplaise certes
qu'il me plaise, accorde le moi

Ne me forces pas à dire que c'est un poète-pouet de gonzesses (j'lai pas dit, hein ? Rassures-moi, j'lai pas dit ? MEEEERRRDEDEE... J'l'ai dit !) Naaaaaaaaannnnnn).
Sur qu'on a droit d'aimer qui fait vibrer et qu'on se doi(g?)t de vivre la critique comme un viol .
N'umpêches que comme dit plus haut, quand tu mets le doigt dans le romantisme tu DOIS accepter de mourir, petit matin sabre au clair, pour un mot de travers sur l'éternelle inconnue dont les seuls yeux suffisent à te donner des bandaisons de Pacifique que tu traversera éternellement en solitaire... Des triques parfumées de gouttelettes salées laissant sur la bite autant de traces piquantes que de maîtresses rêvées...
Alors ne m'en veux pas de considérer les platoniques rencontres de jardin public d'un mou-du-genou-court-de-la-bite, comme de la branlette d'aristo avec Maman qui s'extasie "Z'avez vu comme y'poète bien mon fils !..." en le ramenant main dans la main prendre son quatre heures....
Tant qu'a être De M... plutôt que De Merde, putain, soyons De Monfred ! (c'est pas bien vu ça ?)

Beurk, beuk, beurk... J'sui un bien mauvais garçon prêt à accepter que tu ne m'aimes plus cause que j'ai des goûts salement si vertigineux que t'avouera jamais combien ils te sont humides...

salmo a écrit:

zouille a écrit:

touche pas à Musset
qu'il te déplaise certes
qu'il me plaise, accorde le moi

Ne me forces pas à dire que c'est un poète-pouet de gonzesses (j'lai pas dit, hein ? Rassures-moi, j'lai pas dit ? MEEEERRRDEDEE... J'l'ai dit !) Naaaaaaaaannnnnn).
Sur qu'on a droit d'aimer qui fait vibrer et qu'on se doi(g?)t de vivre la critique comme un viol .
N'umpêches que comme dit plus haut, quand tu mets le doigt dans le romantisme tu DOIS accepter de mourir, petit matin sabre au clair, pour un mot de travers sur l'éternelle inconnue dont les seuls yeux suffisent à te donner des bandaisons de Pacifique que tu traversera éternellement en solitaire... Des triques parfumées de gouttelettes salées laissant sur la bite autant de traces piquantes que de maîtresses rêvées...
Alors ne m'en veux pas de considérer les platoniques rencontres de jardin public d'un mou-du-genou-court-de-la-bite, comme de la branlette d'aristo avec Maman qui s'extasie "Z'avez vu comme y'poète bien mon fils !..." en le ramenant main dans la main prendre son quatre heures....
Tant qu'a être De M... plutôt que De Merde, putain, soyons De Monfred ! (c'est pas bien vu ça ?)

Beurk, beuk, beurk... J'sui un bien mauvais garçon prêt à accepter que tu ne m'aimes plus cause que j'ai des goûts salement si vertigineux que t'avouera jamais combien ils te sont humides...

me sont tellement humides que j'en ai des crises d'arthrose mon aimé
je peux même te dire quand il va pleuvoir sur mon cas

Si trop humide tu cherches quelque éponge...
Si trop rouillée à en apprécier du De Musset,
Tu cherches un aiguillon pour t'électro-choquer,
Appelles-moi : je plonge...

Et si tu peux prévoir la pluie,
Je jette mon parapluie
Et remplace ma grenouille
Par un plein bocal de Zouille...

Le topic PPDNAZ

Tarken a écrit:

Le topic PPDNAZ

tu cherches les coups toi ou t'as juste envie de t'asseoir boire un verre et te détendre?

zouille a écrit:

tu cherches les coups toi ou t'as juste envie de t'asseoir boire un verre et te détendre?

C'est la détresse, tu te rattraperas au prochain topic Patchwork plus subtil.